viernes, 31 de diciembre de 2010

Fin de ciclo

Y así he de irme, como el año.
Envuelta en idiomas, en burbujas y rasguños,
contenta y silenciosa en mis miles de palabras.

Junto a la lluvia, el fuego habrá un día de quemar.
¿Preguntas por la destreza? ¿la dirección?
Un día tuve mil respuestas, todas directas...
ahora observo el sonido.

Pero no estoy cansada, sino en reposo.
Como la sangre que corre en mi, saldré un día a borbotones.
Preguntaré a los árboles por lo insólito y lo mostrarán.
Abrirán entonces los cuentos y mataré a los príncipes.
Enciende la luz, que llegaré a buscarte.

Y así he de irme como el año,
extraña, difusa, cambiante, rápida.
...con menos cuerpos a los que abrazar.
Volveré sin embargo para gozarte
y respirar, sin miedos..., el humo de lo soñado.


miércoles, 29 de diciembre de 2010

Olas III

Coge mi mano fuerte ahora que te ahogas, yo te salvo.
Abrázame con tus miedos para que pueda protegerte.
Háblame claro ahora que dudas, yo te escucho.
Huele mi piel cuando el dolor te asquee.
Come mis risas en el llanto; digeriremos la crudeza.
Sólo así y viceversa seremos uno...
Uno que no tiembla ante la despótica realidad.
Uno...en nuestro mundo.

Olas II, sobran los motivos...

El amor, cuando es de verdad, dicen, es sencillo. Entonces, ese es: mi destino...

Olas I

Para nacer hay que llevar una tabla de surf bajo el brazo más que un pan; y sólo para vencer las olas, los altibajos de la vida, el amor en lo alto o en lo bajo de la cresta, el trabajo prestigioso o desprestigiado, el bucle de las incongruencias, la imagen real y la proyectada, a los imbéciles o a los que perdimos idiotizados, se trata de sobrevivir sosteniendo una tabla donde no desfallecer. Sin embargo, muchos ni siquiera traen un pan bajo el brazo.

http://www.youtube.com/watch?v=WAAU50Z1oeI

sábado, 25 de diciembre de 2010

Da y te será dado

(...)Da y te será dado,
ésta es aún la verdad de la vida.
Pero dar vida no es tan fácil.
No significa dispensarla a cualquier necio

ni dejar que los muertos vivientes te devoren.

Significa encender el principio de vida allí donde no estaba,
incluso si es tan sólo en la blancura de un pañuelo recién lavado (...).

D. H Lawrence

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Cannibals

No hay peor tortura que arrancar un trozo de corazón al alma que ama para después, obligarle a comérselo y a digerirlo en meses, sabiendo que ya nunca ese corazón funcionará igual y que por tanto, las almas, cuando existen, son en sí mismas, pseudo-funcionales bañadas en hipocresía o mentiras baratas.




LOVERS CANNIBALS

martes, 21 de diciembre de 2010

L'equilibrio




L’equilibrio, l’equilibrio amico mio,
Lo preghiamo in cadute dolorose
Sempre sulla linea d’indice dei guardiani
Santi della sanità mentale.
E, soli, preferiamo sangue crudo alle ginocchia
...Piuttosto che una polvere sottile di giacenza.
M.D'A.




domingo, 19 de diciembre de 2010

Krahe-re-correr-amores-morente


Camino en tren siempre,
Siempre en bus en movimiento,
Largo recorrido en la garganta,
Pies sueltos, cortos,
Manos y abrazos en puertos y estaciones;
Mi destino, el son: tum, tum.
P.J.H




INTERPRETADO POR ENRIQUE MORENTE

La Pluie

Llueve y vuelvo,
Nazco y llueve,
Retorno y lluvia,
Suficiente para ser.
P.J.H



Queridos Reyes Magos

Los animales de la Protectora de Jumilla hemos decidido este año apelar a vuestro cariño para pediros algunas cositas que en otros momentos no nos hubiéramos atrevido porque, aunque no lo parezca, también somos perfectamente conscientes de cómo se encuentran los humanos en estos momentos. Sabemos que no son momentos fáciles y que aún así, tenemos muchísimas suerte de contar cada día con voluntarios con el cariño y el apoyo con el que nos tratan: Pepa, Irene, María, Helena, Maco, Jesús, Sali, Ana, Valentín entre otros muchos. Se encargan cada día de medicarnos, limpiarnos, abrazarnos, darnos de comer y regalarnos un poquito de cariño del que estamos tan faltos. También queremos en estos momentos agradecerles a la Asociación de Artesanos de Jumilla el haber propuesto a nuestra familia, pues así consideramos a nuestros cuidadores, para el premio a la labor solidaria y sabemos, -aunque los humanos a veces penséis que no entendemos o que no percibimos vuestros sentimientos-, que aún prevalece por encima de nosotros la labor hacia los humanos que también la necesitan a diario y de mil formas.

La cuestión es que este año hemos decidido escribiros una carta, no para nosotros, aunque también, sino para que ayudéis a nuestros voluntarios este año y a todos esos compañeros nuestros que aún y por falta de espacio y de medios habitan bajo la lluvia, la nieve y el frío rebuscando en la basura, recibiendo golpes de coches por las calles y los gritos o patadas de aquellos que no comprenden que si rompemos las bolsas de basura en la calle o ladramos es porque tenemos miedo y hambre y nos sentimos solos, muy solos. Nosotros, que estamos en el albergue y ya hemos pasado por eso, sabemos lo que se siente; y si alguien se pone cerquita de nosotros mientras nos abraza y nos mira directamente a los ojos, se dará cuenta de la tristeza que en el fondo aún albergamos por nuestro duro pasado pero, que sin embargo, borramos de un golpe cuando alguien nos visita, o nos da de comer, moviendo nuestro rabito y nuestro cuerpo con toda la fuerza que nos es posible.

Este año queremos pediros por nuestros compañeros, porque la gente de jumilla, sabiendo que estamos saturados en el albergue en estos momentos, colabore con mantas, pienso o simplemente, con cariño con nuestra familia, que siempre trabajan de forma desinteresada, sin recibir ni un euro a cambio, sacando el tiempo de dónde apenas lo tienen pues la mayoría trabajan porque son profesores, periodistas o currantes de muchos ámbitos y necesitan más manos y más ayudas económicas simplemente porque nuestra medicación es cara, los tratamientos también y no tenemos apenas juguetes para los bebés que vienen a este mundo siendo rechazados ya por los propios humanos. También invitamos a los políticos a que se acerquen y conozcan la labor que hay ahí, que hablen con nosotros y nos miren directamente a los ojitos. En estos días de frío intenso y lluvia, queremos pediros que, por favor, alguien del Ayuntamiento visite también de una vez por todas el albergue, ya que una obra del Plan E con tanto dinero no debe convertirse en una piscina acuática simplemente porque se hayan hecho los sumideros y las rampas mal y aunque, tenemos palees eso no evita que podamos constiparnos o coger cualquier otro tipo de enfermedad pulmonar grave como ya tuvo nuestro compañero Alonso el que por cierto, es un perrito precioso que sigue buscando una familia.

No queremos alargarnos, pues sabemos que andáis ocupadísimos estos días con todo el mundo y además, no podemos entretener más a Cari o a Pascual que vienen diariamente a darnos amor o regañinas cuando nos lo merecemos y tienen mucho trabajo que hacer con un albergue saturado como este en el que no pueden venir más compañeros momentáneamente hasta que la Protectora logre buscar hogar a los que ya estamos dentro y que apenas tenemos sitio. Solamente, queremos pediros que nos ayudéis a concienciar a los jumillanos de que la Protectora lo hace todo de forma altruista, no recibe dinero, ni hay intereses más que el propio bienestar de los perritos desheredados de este pueblo y muchas veces de esta Región. Por ello, nuestro deseo es que los humanos nos comprendan, nos ayuden con lo que puedan incluso, con sus propias manos si es posible, o con las pequeñas huchas que nuestra familia, los voluntarios, han depositado en los comercios de nuestra localidad. Finalmente, queremos invitarlos a todos a que nos conozcan, estamos en el Albergue- Protectora de Jumilla en el Polígono del Cerro del Castillo, que conozcan nuestras necesidades reales y nuestro día a día y que cuando alguien nos vea por la calle, no mire para otro lado y sienta que no es justo a veces llevar “una vida de perros”.

Gracias Reyes Magos por atender a nuestras peticiones y también os pedimos por los jumillanos, a los que queremos desearles la mejor de las navidades posibles pues, sabemos que es un año duro para las familias y los perritos de la protectora queremos mostrarles nuestra más sincera solidaridad y cariño. Con muchos lametones y muchas ilusiones para este 2011 se despiden Alonso, Samba, Oreo, Totó, Romeo y muchos más que esperan conoceros muy, muy pronto.





Purificación Jiménez Herrero
Voluntaria Protectora de Jumilla

sábado, 18 de diciembre de 2010

lunes, 13 de diciembre de 2010

Dramatico


Aun dicen que el caer es un grito azulado que se incrusta en la piel y morado reclama su presencia, cuando desconfia del protagonismo se viste de amarillo y asi, el temblor aparece y seduce al miedo de opereta. Azul, amarillo y violeta, justo el labio que no debe morderse, la actuacion en la que siempre hemos caido delante del publico en medio del tercer acto.

Primero conquistaremos manhattan

Y aunque asi fuera, nunca vio la necesidad de cerrarse a los cambios, a los nuevos, a las fomulas, a las rupturas con el origen o el final. Lo hizo como los grandes, pisando la tierra de sus ancestros,desafiando al frio y al paseo de los tristes, con su chaqueta negra, su pelo despeinado y su aire ecleptico. Por que Manhattan o Berlin?, si da igual... porque grande es siempre dondequiera que este.


MORENTE Y LAGARTIJA NICK

sábado, 11 de diciembre de 2010

Volver



A tí que me amaste nada más abrir mis diminutos ojos, madrina aquel día lluvioso. Mujer fuerte, valiente, luchadora, artesana y enorme, siempre enorme de corazón. A tí que me proteges cada día, me alientas y no me dejas ´ni un segundo que me derrumbe, justo aquí, al lado del corazón, en tus propias raíces, en tu tierra con su arte. A tí, que se que me golpeas cada mañana para echarle ovarios al mal tiempo y a los golpes. A tí, Maria Antonia Alcalde Molero, que me has cambiado la vida simplemente por permitirme estar en ella.


Irena



Irena, Irena. Tan duro como ser fuego ante el agua, amar al miedo. Irena, Irena ser pantera no siempre es suficiente para no perder al niño que busca protegerse, que no te quiere, que sólo ama la seguridad. Pobre Irena, luchar por alguien que te culpa por no querterte, que nunca te quiso ni nunca sabría hacerlo. Nunca fue Alice el problema, -debería nunca haberlo sido-, de la incapacidad de un San Juan que es incapaz de atravesarte, de tocarte, de comprenderte. No valía la pena morir, no valía la pena llorar, ni sangrar, ni mucho menos morir. Pobre Irena, víctima del complejo de Edipo de un ser rectilíneo. Irena, Irena, no mueras más... busca simplemente al león o al guepardo.


martes, 30 de noviembre de 2010

Homenaje a Miguel Hernández


El corazón es agua
que se acaricia y canta.

El corazón es puerta
que se abre y se cierra.

El corazón es agua
que se remueve, arrolla,
se arremolina, mata.

El corazón es agua. Miguel Hernández.


http://www.youtube.com/watch?v=E3CJiJX-qLE&feature=related

Flying stripes


Y ellos lo sienten, porque lo dicen y lo hacen. Vuelan en manos desconocidas, suben y viajan, caen y chocan. Plumas de presagios sin serlo, sin peso material pero de largo recorrido. Colores y contraste almidonado con letra pequeña. Ilusión y sueños y ellas presentes: enérgicas, diversas. Pequeñas parcelas de la vida que sólo algunas sonrisas, tras el viento, recrean.



The cure-Fascination street.

viernes, 26 de noviembre de 2010

Un café cualquiera




(...) Recordaba el hun­dir de la espada, como si se hubiese tratado de un enorme pan de manteca; mientras la palma de la mano empujaba el pomo del arma, su brazo izquierdo se cruzaba hacia abajo, el hom­bro izquierdo se inclinaba hacia adelante, y el peso del cuerpo quedaba sobre la pierna izquierda... pero, en seguida, el peso de su cuerpo no descansó sobre la pierna izquierda, sino sobre el bajo vientre, y mientras el toro levantaba la cabeza él per­dió de vista los cuernos y dió dos vueltas encima de ellos an­tes de poder desprenderse. Por eso ahora, cuando entraba a matar, lo cual ocurría muy rara vez, no podía mirar los cuer­nos sin perder la serenidad. (...)"
Los asesinos (fragmento), de Hombres sin mujeres.
Ernest Hemingway.

miércoles, 24 de noviembre de 2010

Más que una maceta

Con extremo cuidado han decidido crear un invernadero. Cultivan solo flores, pero no comestibles, porque ya no pueden serlo. Sólo huele, es un lugar extraño pero cuando uno camina entre pasillos de madera parece escapar de las nubes. Allí, en lo alto, unas ruedas blancas observan como decidiendo sobre quién han de descargar su ira. Agua, parterres, estiércol sintético, silencio y muchas semillas. Dos pizarras enormes muestran como son los procesos, altivas normas, en la puerta de salida. Recorro cada rama con las manos y pienso si también el laboratorio emocional humano tiene esta forma: la creación, selección, separación, mezcla de colores y de inseminación, la recuperación de una especie, su muerte...precioso bajo los cristales... Feo en manos de la nada, nada en manos de humanos feos.


Song: someday.

martes, 23 de noviembre de 2010

Líneas


Ningun niño pinta dentro del dibujo, no señor. Todo tiene límites y formas, eso dicen los mayores. Cuando las ceras aparecen, los colores se quedan sin punta y el objetivo no es la perfección sino la distracción, eso dicen también los mayores. De repente, las lunas son naranjas, los mares amarillos y los niños tienen la cara verde, ¿y por qué no?, ¿acaso no tienen los mayores lunas rotas, mareas negras, pieles rojas y corazones vacíos? pero eso, eso... no lo dicen los mayores.






OK Go vs. Lego

lunes, 22 de noviembre de 2010

Cómo muere un mejillón?


Coger un cuchillo, limpiar, quitar las marcas de vida más allá de uno mismo y lanzarlos a la olla. Esperar que hierva la nada, que surja el agua como la vida de dónde apenas queda; y ver brotar los borbotones de saber con pequeñas notas agrias. Una vez terminado, basta un cuenco para saber la diferencia entre la vida y la muerte... La lucha no es siempre entre iguales.




White Lies. Death.

Paraisos perdidos

De pronto aprendes ciertas cosas: sol no es luz, no es sur, ni buen humor. Nos encoge de pronto el cuerpo hasta la infancia, dejando abandonados los recuerdos sin luz: ciegos en callejones y en tumultos de conciertos, entre besos, cines, ignorando la lluvia... Sin embargo, el llanto del sol es otro: no importa cuántas hojas, cuántas bufandas o cuántas calderas y estupideces podamos insultarle. Es así. Sol es a fín de cuentas calor.




I. Ferreiro. Picnic Extraterrestre. Paraisos Perdidos.

jueves, 18 de noviembre de 2010

There is always more than one way



(...)y si no piensas volver
cómo ibas a telefonear para decirme
que no piensas volver
para así por lo menos Poder discutir contigo(...)
Marianne. Leonard Cohen




miércoles, 17 de noviembre de 2010

Quién va allí?



(...)Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.
Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré...
esperaré alegremente también.
Mi pie está empotrado y enraizado sobre granito
y me río de lo que tu llamas disolución
por que conozco la amplitud del tiempo (...).

Versión de León Felipe sobre el poema Quién va allí de W. Whitman.

lunes, 8 de noviembre de 2010

Bibliada

"Por eso te amo, porque te he ayudado y te he enseñado, pero no tu no podrás amarme a mí, pues no me enseñaste ni me ayudaste, no tienes ninguna herida, la encontrarás si la buscas, qué herida es, esa puerta abierta por donde entraban otros y mi amado no, dijiste que soy tu amado, por eso se cerró la puerta después de que tu entraras, no se que puedo enseñarte, a no ser de lo que de ti he aprendido, enséñame también eso, para saber como es aprenderlo de ti (...)". El evangelio según Jesucristo. José Saramago.


Pasa y cierra la puerta. Puedes encenderte el cigarrillo y colocarte cerca de la lumbre, no tocaré tus manos. Confieso que he preparado la conversación frente al espejo y que intentaré ajustarla lo más posible a lo que quiero decir. Supuse que llegarías puntual o que no llegarías pero ahora que estás aquí, he de cumplir mi parte. En una ocasión me abrazabas y mis brazos eran tu escudo, en una ocasión me besaste y ya eras Judas. No importa, no me importas. Pero pasa, pasa, sécate esas zapatillas que saben más de ti que nadie. Hoy escuché la radio... no se bien porqué. Un día de estos, dijiste, tendremos nuestra propia cena, nuestro propio sofá y se te olvidó mencionar que cultivaríamos nuestra propia culpa, nuestra propia certeza de decepción. Por sus hechos los conocereis. Te cogeré la chupa y la colgaré en la entrada, no te preocupes, se lo que cuesta y apesta a sexo sucio. Asi que, mientras la dejo a la derecha de la puerta, esperaré lentamente a que las polillas la piquen con el tiempo, quizás ella sea conciencia. No hace falta que me mires, se que no puedes hacerlo pero yo, permíteme que pronuncie cada sílaba mirándote a los ojos, puedo levantar mi cabeza porque te amo y porque habré de odiarte cuando seas un vago recuerdo, pisa la alfombra nueva y blanca si quieres. Sabes que no hemos llegado aquí en balde, que el ayer es un trayecto mudo pero no ciego y tiene espias. He prepadado la cena y son macarrones. No como, tu lo harás hasta limpiar el plato. Lo diminuto depende del microscopio. Me pregunto si duele la sangre que no corre. Pero continúo en alto, siempre fuerte, incluso grito, lo has conseguido no sin salir indemne, obtendrás hoy mismo el permiso, ayer mismo, entonces. Entre tanto, tú mismo, ve al baño, estás en tu casa, despeinado, monstruo, al puro infierno que es tu paraiso. Sucumbiste a tentaciones rodeado de Pilatos siendo Herodes. Retomo mientras tragas el vino que nombras y nombrarás con dolor y que será mi cuerpo y mi sangre. Vuelves con el recto sucio, el hígado sucio, las manos sucias. Las paredes de la casa se estrechan como en el Retorno del Jedi bajo el estruendo de música Pop malintencionada. ¿Lo ves? ¿deberíamos cortarles también hoy las manos a los ladrones? El limbo existe, se llama indiferencia. Me das un abrazo...no quiero, pero da igual... Pasa de puntillas sobre los jarrones rotos, no importa, luego los limpio. Son mios, sólo, la porcelana de un proyecto imaginario. Ya no sabes hablar, ni decir lo siento, no puedes permitírtelo. No se mucho; Tú de todo menos de amor. Pero si se soy justa contigo del principio al fin, en cada gesto en cada gota de dolor. Apliqué la ley salomónica esperando que Caín abriera la boca y yo misma le rajara la lengua y por eso hoy te invito a cenar, uno frente al otro aunque solo hable yo. Tu callas, fucking high en las alturas, recuerdas que olvidaste las ray-ban en casa ajena, bipolar. Brinda con el Champan, te sugiero, ahora que has aparcado la memoria, siendo Cava no te gustaría, hay que ser muy castizo hasta para llevar bigote y entender de toros. Brinda por el mañana que tenga forma de maletas llenas y armarios vacíos, de cuadros ineptos en los que no crees, en hogar que no valoras, en moral que no conoces cultivando el caos en catedrales de hipocresía en cártas de apóstoles y de rebaños de ovejas adineradas que escupen a las mujeres y en casa las relamen. Este es el postre, te abro la puerta. No olvides la chupa, apesta. Yo tomaré mi último café mirando como un galgo rojo se marcha, vete con Dios pequeño sarmiento, que Dios te cuide y te guarde. Vuelve como hijo pródigo al mundo de las sombras y las putas. Coge tu sombrero, tu chupa y tus discos, no cierres la puerta, no te molestes, ya lo hago yo.

domingo, 7 de noviembre de 2010

Who will?


"Lo he encontrado brillante y nauseabundo. Mi faux ancestro era un verdadero samurai enloquecido, ¿verdad? Pero al menos tenía el valor de manifestar sus convicciones. Como mínimo, era consciente de lo que defendía. Qué poco ha cambiado el mundo desde mil ciento ochenta y seis, por mucho que nos guste pensar lo contrario (...)" .
Invisibles. Paul Auster


Marian ha roto el cigarrillo con la delicadeza del que sube una cremallera en invierno. Cúantas cosas ha incluido en el manifiesto y entre ellas, ninguna idea genial para orinar antes de que cumpla el plazo de entrega en las manos del editor. En los años que he visto tambalear su cuerpo colérico y diminuto, muchas veces he tenido la sensación de ver una iglesia en pleno fuego derrumbarse, crepitando cada una de sus vigas y de los nervios camaleónicos que la componen. Por supuesto, he sufrido su indiferencia, su crueldad, sus lágrimas y sus largas noches de melancolía pero nunca supuse que me querría para esto. Cifrar los poemas en notas musicales no es un don, no es mi don. Si, creer que puedo llegar a hacerlo lo que acrecenta sin duda su sarcasmo y mi incomprendido ego. Coge con imprudencia mis gafas casi cada tarde, las revisa a contraluz y finge no ver la niebla. Digamos que hay pocas cosas que la pluma no le permite, la primera la mentira y la segunda narrar la vida feliz que desearía.




Rodar desde la palabra primera



Rodar desde la primera palabra hasta el último descuido entre abrazos y bostezos, del sueño feliz al aburrimiento, entre detalles y alarmas naturales, entre la ráfaga arterial y la coronación de la cumbre. Rodar en luces y sombras bajo un único esfuerzo físico.

jueves, 4 de noviembre de 2010

Blues de Funeral- Funeral Melancolía


I
Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crêpe bows round the white necks of the public
doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.


He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.


The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.
W.H. Auden


I
Para todos los relojes, corta el teléfono,
impide que el perro ladre con un hueso jugoso.
Silencia los pianos, y con tambor amortiguado,
trae afuera el cajón, deja que los afligidos vengan.
Deja que los aviones circulen gimiendo por encima,
garabateando en el cielo el mensaje "él esta muerto".
Pon grandes cintas alrededor de los blancos cuellos de los cisnes.
Deja que los policías de trafico usen negros guantes de algodón.
Él era mi norte, mi sur, mi este, y oeste,
mi semana de trabajo y mi descanso de Domingo,
mi mediodía, mi medianoche, mi habla, mi canción.
Pense que amor duraría para siempre. Estaba equivocada.
Las estrellas no son deseadas ahora, apaga todas y cada una.
Envuelve la luna y desmantela el sol.
Vuelca el océano y barre la madera.
Porque ahora nada podría hacer ningún bien.
W.H. Auden

A la respuesta del cobarde

"Toda respuesta es más miedosa que la pregunta". Vicente Nuñez.


Pura escafandra es mi rabia sin riego,
cobarde amargor de un fondo de nada,
- rabia reseca, rabia difusa-.

Ante la imagen mal recreada,
necias palabras; la rabia no arranca,
furia ciega de arterias desangradas.

Torpe y triste rabia!...
... no ayudas, no consuelas...
puta!, puta rabia.




lunes, 1 de noviembre de 2010

Halloween

Fantasmagórico en origen. Curiosamente un centro comercial o una avenida de tirar tarjeta ha sido llamada el núcleo al que estar conectados. No está permitida la entrada sin salir con algo de más y un día de menos. Recorrer el pasillo de espejos tintados, amarillos, conservar la piel en las mejillas y respirar el ambiente de un veneno gris envuelto en absenta global.

domingo, 31 de octubre de 2010

Des-empleo, des-amor, des-propósito

"Da igual. Prueba otra vez. Fracasa otra vez. Fracasa mejor". Beckett


Siento que he perdido. Así comenzará el poema que no escribiré en el ejercicio mismo de practicar una extraña fortaleza muda de cambios de domicilio y trenes. Siento que he perdido sin haber podido jugar, sin conocer si quiera, las reglas de aquel juego donde el jugador se abre camino corriendo, empujando, aplastando en abrazos al contrincante para el touch down del beso en la estocada final siendo obviamente el toro. Estuve en el banquillo puliendo mi futuro y descubrí que no hay árbitros y escasas veces "compañero". Todos los proyectos son solitarios y muchos presos de cadena perpétua. Sin casco sufrí la embestida, sin protector el golpe en el pecho. No he llegado a la meta, entre otras cosas, porque nunca supe de su existencia. Un campo minado, apenas verde, sino amarillo, con dos palos altos apuntando al infierno que yo llamé cielo. Siento que he perdido y que no importa lo que haya recorrido porque ahora he de volver atrás sin poder anular lo que no dije y lo que si, lo que no hice y no vi, lo que hice de más y lo que luché con sangre en las encias, en las manos y rodillas, en los recuerdos, en los proyectos y en el corazón. Siento que he perdido.

Brunch


E increpa, aturdido, que la mezcla de pasión y desayuno es pagar la cuenta de su funeral; no obstante, da fuerzas para salir huyendo.

Between two heavens and two earths

¿Es cierto que vuelas?, ¿lo es, que hablas sin producir sonidos? Y, ¿no es más cierto que puedes ahogarte sin agua y naufragar en la arena o en asfalto?




miércoles, 27 de octubre de 2010

798


Ni hablaré de maquinillas, ni me subiré a un peñón, de nuevo, para que me hablen de los monos de Gibraltar, esto lo tengo claro. Invisible en estaciones de metro, de autobuses y de trenes en aviones vacios y llenos, en locuras ajenas. Visible en los rasguños de manos resecas, pintadas, quemadas, absurdas. Una fábrica como el mecanismo de un reloj de cuerda, con los tornillos oportunos, todos listos en el engranaje del tiempo y los golpes, debilidad de corazón de acero y manecillas de cristal. Pintura en las mejillas; en el alma mármol, acero, cera, metacrilato. Ni hablaré de muertos ni resucitados, ni Persona en sueco. Poco a poco gotea el veneno y se abre el quirófano. La ciudad está lista para extirpar el tumor. ¿Qué escuchas? Tal vez un idioma mudo o más bien, ignorado. De repente, se abre una ventana sin Gala que observe, sin visceras que devolver o visceralmente desatornillada. Parece ser que seguirá lloviendo y por tanto, seguiremos buscando el tesoro en la nieve tras retorcidas sombras de desconocimiento.

lunes, 25 de octubre de 2010

lunes, 18 de octubre de 2010

martes, 12 de octubre de 2010

Rec (sic)

El pasado es algo que sólo se puede recordar. Y todo lo que se recuerda es borroso y vago.
In the mood for love.
El amor es una cuestión de oportunidades. No sirve de nada conocer a la persona idónea ni demasiado tarde ni demasiado pronto.
Todos los recuerdos son surcos de lágrimas.
En el amor no puedes buscar un sustituto. No me daba cuenta pero estaba seguro de que ella si. 2046

Once a month

Una vez al mes me despierto de un sueño con un recuerdo que ya no existe pero era el tuyo. Congelo el tiempo, el dolor y las mentiras y no siento rabia, vivo feliz segundos de desconcierto, calor que desaparece con la taza de café o con el frío que ya entra por las ventanas. Una vez al mes, me paro en seco y odio los puentes y los fines de semana y los conciertos y los festivales y por supuesto, las revistas de música. Una vez al mes, me siento en el sofá vacío, miro al frente y no lo entiendo. No quiero saber de cine, ni de cursos, ni de Edimburgo, ni de oposiciones. Una vez al mes, odio las barbas y las gafas de pasta, las risas, las bromas, las camisas de cuadros y las converse, también las chaquetas, especialmente las negras y odio escribir. Asesinaría velas artesanas y me haría amiguísima de Pinipones que de ti me hablaron. Una vez al mes, no quiero comer humus, ni ver videos de Gondry, ni beber vino, ni desayunar papaya, ni ver películas pedantes de esas de autor ni de pixar. Rompería las fotos y mataría al ladrón de mi cámara. Como fantasmas, una vez al mes, los cuadros hablan y me irritan los catálogos de Ikea y los cortos. Una vez al mes, desaparezco en mi propio sueño y no despierto.




viernes, 8 de octubre de 2010

Fear



El miedo es la energía destructiva en el hombre. Marchita la mente, distorsiona el pensamiento, conduce a toda clase de teorías, extraordinariamente ingeniosas o sutiles, a supersticiones absurdas a dogmas y creencias. Si ustedes ven que el miedo es destructivo, ¿cómo procederán para limpiar y depurar la mente?
Krishnamurti. Sobre el miedo



jueves, 7 de octubre de 2010

Who loves the sun?


Seguro el sol ha secado algunas de las lagunas y ha creado las grietas de otras gargantas. Quizás haya despertado ideas dormidas para ponerlas con mantequilla junto al desayuno de una cafetera y un solo futuro. There, It is, cuando desde arriba observa, arrepintiéndose de no ser, aquello que camina rápido, distraido, preocupado, sonriente, feliz, debajo. La piedra decolorida refleja el brillo de la piel en verano y así la decadencia y la belleza forman parte del cuadro de hoy y del mañana, mezcla de azufre, azúcar y café Illy. Un retrato sin marco, una foto sin carrete, una marca sin cicatriz, una noticia sin palabras, un salto sin pies.



miércoles, 6 de octubre de 2010

Razón o no

Mil razones para romper un vaso, llamar a un timbre y comprar naranjas. Mil razones para saltar, gritar y enfadarse. Mil más para cerrar las ventanas o para abrirlas, bajar la basura después de haber comido pescado o para tomar un poco de chocolate aún teniendo migrañas. Existen mil y una para arrancar un póster, romper un cuadro, comprarse plantas o un coche y volver a conducir. 500 razones y algunas más son las que existen para seguir buscando empleo, preocuparse de los gastos y de la felicidad de los que se preocupan por ti más que tu mismo. Más de seiscientas para no dejar de leer antes de dormir, de escuchar música de la que nos gusta sin que los recuerdos la estropeen y para ver aquellas pelis que un día te encantaron y estaban en el exhilio. Cien y doscientas y puede que trescientas para no dejar de llamar por teléfono a los que emigraron o simplemente se cansaron de sus casas, de sus estudios y de la manía de tener que hacer la cama todos los días o de tener que comer y cenar a las mismas horas de simpre sentados en el mismo lugar de jamás. Llegamos a 50 razones por las que escribir y dejar de quejarse y por supuesto, para no leer la Razón y a veces el Mundo; por las que buscar hoteles para ir a conferencias de creativos aburridos con camisas de cuadros, gafas gordas y pitillos farloperos. Bajamos a treinta y encontramos sacos de cosas por los que visitar Italia, comer helados y amanecer en Dinamarca idealizando una mochila con risas y bocadillos cutres en medio de Madrid. 1o razones y 2o para estar sanos y buscar excusas para andar rápido, para comer coles y no huir a Sebastopol por gente frustrada, para amar y ser amados, para abrigar esperanzas y dar los guantazos oportunos al tiempo, la distancia y a los imbéciles. Pero, sólo, sólo, solo una razón para que llegue ese día...




No suele mirar hacia arriba por miedo a hacerse mayor, a crecer o a ver la lluvia estropeándole el peinado. Ésta, es una de las características de la señora Lauren, que siempre anda con las plantas de los pies hacia fuera. Cada martes, viene a mi casa a prepararme un té con flores de los que normalmente vende luego en el mercado de los jueves, soy por así decirlo, su conejillo de indias. En una ocasión recuerdo que me dijo que disfrutaba con los recortables, mientras calentaba el agua y masticaba regaliz, pero ni siquiera uno sólo de sus hijos había visto jamás alguno por la casa si, los puzzles de las maravillas del mundo que colgaban junto al recibidor. Es rizado, su pelo y también los domingos su lengua. No puede negar que le gusta el champán y por ello mientras plancha, sorbe poquito a poco uno de sus pocos placeres. Yo le caigo bien, eso dice, pero aún no entiendo porque los viernes no deja de expiarme y los lunes siempre deja de hablar conmigo.

viernes, 1 de octubre de 2010

A contratiempo


La nostalgia fue el capullo. La rabia, las primeras alas de la mariposa. El vuelo, el final.


(...)Todo cambió de perspectiva, en un santiamén sintió la ebriedad del descubrimiento, una sutil náusea y una mortal melancolía, pero también una sensación infinita, como cuando por fin entendemos algo que sabíamos desde siempre y no queríamos saber: no era el ya visto lo que lo engullía en un pasado jamás vivido, era él quien lo estaba capturando en un futuro aún por vivir (...).
Relato A contratiempo. El tiempo envejece deprisa, Antonio Tabucchi.

jueves, 30 de septiembre de 2010

Me preguntó Bang sobre los gusanos. Los últimos días no hacía más que preguntar sobre todos aquellos animales que pasaban bajos sus pies aunque no pudiera tocarlos. Bueno, dije, no son los animales más alucinantes pero supongo que existen para algo. ¿Por qué te llaman ahora la atención? La enfermera trajo un café descafeinado y una bandeja con pastillas. Digamos que siempre los he detestado, he detestado su forma de moverse, de encogerse, de huir y confundirse bajo el barro, su aspecto amorfo, su poca fuerza, su color, su escaso sentido al aplastarlos. No sabía que decir, asique le pregunté si el Doctor Bank le había regalado alguna revista de animales en las últimas semanas...Bueno, pues..., si, son bastante asquerosos, pero normalmente no pintan nada, no?, has descubierto algo sobre ellos para la enfermedad?, hay análisis interesantes sobre tratamientos?? esperaba alguna de sus charlas científicas...continué: es cierto que no los conocemos apenas y que las lombrices y gusanos siguen siendo la misma cosa asquerosa, pero bueno, supongo que tendrán su encanto, o su utilidad, como casi todo...No, no lo tienen, puedes darle el significado creativo, mágico y poético que te de la gana pero son sólo eso, gusanos, bichos que comen bacterias, que se ensucian, que no importan y solo molestan, eso es lo que me llama la atención de ellos y sin embargo, existen y todos les dejan en paz y cuando hay que matarlos no se apela ni se culpa a los escrúpulos ni si quiera nadie se da cuenta. Ummm...si, claro...por cierto, pretendes llegar con esto algún sitio, Bang???...Si, que tú eres en esencia asesina y yo como ellos, como todos...seré un gusano...



lunes, 27 de septiembre de 2010

Maletas



No sabríamos porqué el horizonte existe ni porqué la luna es luna si alguna vez no hubieramos levantado la mirada del suelo; en este caso, como la vida, no la conoceríamos sin aprender a volar y a batir con fuerza las alas.


domingo, 26 de septiembre de 2010

Ir y quedarse



Ir y quedarse, y con quedar partirse,
partir sin alma, y ir con alma ajena,
oír la dulce voz de una sirena
y no poder del árbol desasirse;

arder como la vela y consumirse,
haciendo torres sobre tierna arena;
caer de un cielo, y ser demonio en pena,
y de serlo jamás arrepentirse;

hablar entre las mudas soledades,
pedir prestada sobre fe paciencia,
y lo que es temporal llamar eterno;

creer sospechas y negar verdades,
es lo que llaman en el mundo ausencia,
fuego en el alma, y en la vida infierno.
Lope de Vega.

miércoles, 22 de septiembre de 2010

Decisión-ness


¿Parar el mundo? Quién lo hubiera dicho mejor. Nada es estanco, nada. ¿Parar el tiempo? ¿Volver atrás? ¿Hacia dónde? ¿Para qué? Qué podría hacer pensar que la vida sea ir mirando lo que ya no tenemos, seguir rascando la herida y hacerla una y otra vez supurar, dejar la mirada perdida en lo que se marcha, en lo que nos hizo añicos, tropezando una y otra vez doloridos por no mirarnos a nosotros mismos, por no mirar el final del tunel, cualquiera que este sea...



martes, 21 de septiembre de 2010

Lucchetto

Dopo tanto tempo passato ad aspettarti non è chiaro que tu sia il mio Dante però, Beatrice fu veramente assasinata...soltanto non avremo mai un luchetto da condividere...




miércoles, 15 de septiembre de 2010

Añil

Pues recién ha aparecido por uno de los pequeños agujeros y me ha mirado sorprendido como si le asustara mi mano. Tras perseguir su sombra por los muros, correr por las cuestas, gritarle a él, un ente indefinido, ha decidido presentarse, abrazarme y devolverme con cariño mis sueños.

martes, 14 de septiembre de 2010

Don Quijote


Tras cabalgar hasta innumerables sierras, enfrentarse a Gigantes y buscar a su deformada amada, Alonso Quijano también recuperó la cordura...

miércoles, 8 de septiembre de 2010

Pendiente


Pendiente. Y de repente un día, -semanas, cuatro meses- todo pende. Las alegrías, los abrazos, las noticias... El tiempo también y las respuestas. Es culpa de la espera, la incertidumbre pero, ¿vale la pena esperar?, ¿esperar una disculpa, una noticia, un cambio, un lo siento? Pronto ella desaparecerá como estas zapatillas del tendido eléctrico.

sábado, 4 de septiembre de 2010

miércoles, 1 de septiembre de 2010

Menguante


¿En qué momento el silencio fue muralla? ¿la palabra cañón?; en qué momento las balas fueron mentiras? ¿Y la luna?, ¿acaso entiende ella de locura?, ¿por qué tuvo que pagar traición?

martes, 31 de agosto de 2010

Lo más sencillo fue lo primero que olvidamos; aquello, sin embargo, podría haber sido la única solución...

lunes, 30 de agosto de 2010

Sostiene

(...) ¿Y que quedaría de mi?, preguntó Pereira, yo soy lo que soy, con mis recuerdos, con mi vida pasada, la memoria de Coimbra y de mi mujer, una vida transcurrida como cronista de un gran periódico, ¿qué quedaría de mi? La elaboración del luto, dijo el doctor Cardoso, es una expresión freudiana, perdóneme, soy sincrético, y he pescado un poco de aquí, otro poco de allá, pero usted necesita elaborar el luto, decir adiós a su vida pasada, necesita vivir en el presente, un hombre no puede vivir como usted, Señor Pereira, pensando sólo en el pasado. ¿Y mis recuerdos?, preguntó Pereira, ¿y todo lo que he vivido?. Sería tan sólo memoria, respondió el Doctor Cardoso (...)
Antonio Tabucchi.
Sostiene Pereira.



Nunca ha estado muy dispuesto a que le miren los bolsillos de chaquetas y abrigos, ni a enseñar la lengua en la portería cada lunes pero, si lo estuvo a mostrar siempre "su verdad". Y así lo relató para mi y mi ayudante horas antes de entrar a la sala. Común, vulgar o corriente son adjetivos a los que aspira la mayoría de los humanos a la hora de ser definidos y él también hubiera caido dentro de esta gradación de no haber sido por una nota, mejor dicho tres. Nos explicó que llegado al punto de descubrir la naturaleza de su compañero tenía dos opciones, simplemente seguir mirando hacia otro lado, como el que no ha visto ni sentido nada y huir en silencio; o encauzar la situación visceralmente, emocionalmente enfurecido. Siempre fue un hombre de principios, y así también se definió, por lo tanto, de nada valía mantener la calma al descubrir la manipulación de su amante. Por ello, después de forcejear contra el silencio, de pedir explicaciones a las paredes, de buscar en los ojos de aquel elefante una pizca de amor y encontrar hierro, decidió coger el cuchillo, clavarlo profundamente y rasgar con él cada uno de los nervios de aquellas notas. Posteriormente sostiene, sabía que le había hecho un favor, no a su corazón, quizás a su futuro.


viernes, 27 de agosto de 2010

De noche

Me ha explicado, mirando hacia el suelo, que la maldición de los valientes es no parar de sobrevivir; La de los cobardes, amar a un valiente.

jueves, 26 de agosto de 2010

Balbuceo

Lo he cogido en mis brazos por fin,
agarrando sus pequeños dedos en silencio;
el tiempo es un loco que habla muy deprisa,
frente a un sol a punto de apagarse.


Recuerdo la quinta tarde de mis ojos mudos,
la quinta noche de mi risa murta,
el quinto día de mi cuerpo inerte,
la quinta gota donde lo encontré.

Se aferra ahora a mi pecho sin discutir,
palpita su tierno corazón cuando lo ignoro,
dejando el rastro de un beso,
y tijeretazo de ilusiones,
batalla contra el repugnante pus que me retiene.

miércoles, 25 de agosto de 2010

Le temps perdu IV


Tranquilo pues, sus pies caminarán siempre hacia delante. Las piedras y los vidrios han de doler para saber que no es seguro el paso que damos pero, que somos lo suficientemente valientes como para seguir andando a pesar de los antiguos cortes y rasguños.

Salaud



Y aún se pregunta si el marinero en tierra tuvo sólo dos puertos y tres mujeres y ninguna será nunca suficiente; si el amor resultó ser, para él, una mentira adornada de halagos e idealizaciones que han de morir a menos que se tope con estatuas o genios fallecidos; si, para afrontar sus incapacidades,disfrazadas de rutina y monotonía, era necesario arrancar el corazón de cuajo a quién le respetó y lo amó siempre, especialmente, cuando empezó a ser imperfectamente humano.






viernes, 20 de agosto de 2010

Dirás la verdad...


(...)Sentirás que está bien,
sentirás que está todo mal.
Querrás verme más,
te amaré, me amarás.
Y tendrás que entender,
que tal vez nunca volveré.
No volveré... nunca volveré,
No volveré...(...)
Dirás la verdad.
Nawja Nimri


martes, 17 de agosto de 2010

Kinder



Sin embargo, tardó mucho tiempo en encender la cerilla y en darse cuenta de que llevaba horas en aquel hueco esperándola. No sabía como mirarme, soló bajó la mirada posando sus enormes pupilas en los zapatos rojos que había estrenado aquella tarde. Tuve miedo de que supiera más de lo que intuía pero, había tomado la determinación de cumplir lo prometido. Cayó al suelo su diminuta muñeca y no valía la pena devolvérsela. Era el comienzo de mi plan..., algo que ella no habría de avergiguar jamás, entre otras cosas, por falta de tiempo... su tiempo.



lunes, 16 de agosto de 2010

Ideia-nahasketa


Y después rozaron las paredes huyendo ahogados del ruido y de las palabras. Subieron las escaleras y vigilaron los tejados observados por malnutridos gatos. Desde allí, en las alturas,tan solo el hambre les permitió olvidar a sus captores.

domingo, 15 de agosto de 2010

Waves

Ser como el agua que aparece y desaparece, que llena y seca, limpia y arranca el moho que ha de morir.
Ser como la lluvia que algún día habrá de transformarnos en barro, granizo o vida.






miércoles, 4 de agosto de 2010

Astilla

Rabia en pausa...y vergüenza,
no más, ni menos, que lo que no se toca,
aquello que hierve y sin palabras insulta.
Insomnio del alma.

En la mezcla, cuál plato de cena,
el picante es amargo.
Prohibitivo el dulce pues no cura.
Ni alcohol, ni sueños.

A deshoras, revienta la costra
liberando una picazón silenciosa,
agonía de una luna prostituta,
que sabe y calla.


Julieta cayó en la trampa y consintió. En ella el amor no pasó como un ataque mongol: mentimos al inicio. Pero fue atacada, sí; quemada, sí; masacrada; y saqueada. Al final, él, Romeo, desapareció.
Lo amó después a distancia como se ama a un duque, mientras que él rápidamente la olvidó en mujeres y otras batallas.
La Historia de Julieta la Santa de Baviera. Historias Falsas.
Gonçalo M. Tavares

lunes, 2 de agosto de 2010

Experimentos y configuraciones

(...)Y qué puedo hacer,
ni celebrando una misa en la catedral.
No hay dos sin tres,
y los enanos ya me vuelven a crecer (...).
Klaus & Kinski. Crucifixion


Hasta cierto punto, puede que la cuestión haya sido manipular de forma extraña los componentes sensitivos y los agujeros en los calcetines. Tal vez, desgastar los cuadros o enredar las alfombras sean sólo algunos de los efectos secundarios. Dicen los expertos que el periodo de prueba nunca es definitivo por lo que, en la práctica o en su efecto, podríamos decir que nadie sale del laboratorio sin haber sido objeto de algún tipo de experimento nuclear. Por el lado positivo, han sido capaces de elaborar un ser altamente cualificado para el engaño y la manipulación: hábil, escurridizo y capaz de realizar desdoblamiento de personalidad según lo arriesgado o lo interesante de la misión. Por el lado negativo, es inmune al dolor ajeno. Siente en proporciones inferiores al 25% y el sufrimiento es tratado con un par de píldoras y de bebidas controladas por franjas horarias. Su sensibilidad emotiva está reducida por los ordenadores y jamás bajo ningún concepto ha sido concebido para lamentarse, decir lo siento o simplemente, arriesgarse por una variable no incluida en el programa tipo de la matriz.






k&k: Grupo murciano con teclista jumillano

jueves, 29 de julio de 2010

Explícame

Fin del ciclo
Las hojas caídas obstruyen el camino.
Imagino que soy el que no soy.
Aquí me estoy muy quieto.
Procuro no moverme
y ocupar el mínimo espacio.
Como si ya no estuviese allí.
El silencio es el original,
las palabras son la copia.
JOAN BROSSA


martes, 27 de julio de 2010

Le Temps Perdu III

Encontrar el todo en el presente, sin esperas ni recuerdos pues, bien sabe la flor que se cerrará al caer la tarde. Construir el puzzle de 99 piezas y observar los huecos,recordando cada aguja, cada pinchazo,borrar tatuajes del tiempo y avanzar...






Le temps perdu II





Como el viento de poniente arastra con fuerza los pasos, lo escrito. Como la lluvia de tormenta ante lo inmóvil maneja y corrompe. Uno tras otro, por encima, dejarán al descubierto los escollos a su paso, arrancando con cada pisada la certeza del tiempo, mostrando indemnes las mentiras.

lunes, 26 de julio de 2010

Le Temps perdu I



Un día, sus ojos dejaron de ser verdes y adoptaron un extraño color púrpura, a día de hoy nadie sabe que color tienen.

Breve apunte de un genio

(...) ¿Será que ver de cerca a los genios les hace perder interés y los desmitifica?, ¿Es el genio, como insisten algunos, una persona insoportablemente normal en la vida cotidiana? ¿Se puede ser genial todo el rato?/ Como es bien sabido, tendemos a no valorar lo que tenemos en casa(...) Dietario voluble. Enrique Vila-Matas.




Ernesto Guni siempre prefirió llevar los bolsillos por fuera. Cuando se encontró a la temprana edad de 12 años con Don Patricio, éste ya sabía cuán estraño podría llegar a ser el destino de aquel ejemplar. Con frenillo y terrones de azucar entre los dientes, caminaba como si escuchara voces graves y repentinas a su paso, disimulando entre los vecinos. Pálido, desgarbado, flaco por costumbre, prefirió siempre la tranquilidad de las piedras y el sonido del arroyo al estruendoso momento de corrillo en la Cuesta Ponti, al caer la noche. Sus vecinos, sin dientes y sin piedad, adquirieron la entretenida costumbre de lamentarse ante su madre, -pobre, quizás no oiga bien-, -quizás nació retrasado, qué se le va hacer-, -!que lástima señora Antonia!-...


En cierta ocasión, cuando ya habían pasado los años y Guni sólo parecía un lejano recuerdo en el pueblo y en los periódicos, Don Patricio afirmaba: hirguiéndose más que de costumbre que, - casi nunca se ve la luciérnaga brillar cuando se está pendiente de las picaduras de mosquito-.


viernes, 16 de julio de 2010

Ja no et sentiré després

(...)Degota més a prop:aquí,
on cap silenci no s'esberla,
on el silenci en si s'emperla,
on rebo de cara al morir.
Refiladissa al vent, ferida,
per tanta música esbandida
que t'endolceixes més i més,
per tant de mots no dits encara,
el temple mut habita'm ara,
que ja no et sentiré després!
Escoltant. Pere Gimferrer



¿Y si lo han hecho?. ¿Y si lo han hecho y aún estamos tú y yo aún lado de la frontera sin saber que no podemos pasar la zanja que no vemos? Porque, por mucho que no haya luz, que no haya tiempo, ni quede dinero, que exista una medida inconcreta como los kilómetros, el viento sigue siendo el mismo y las órdenes a las que tu y yo debemos cuentas, siguen siendo enemigas en uno y otro lado de aquesta marca imaginaria.
¿Y si por un momento hubieras aprendido mi idioma y yo lo hubiera, repentinamente, olvidado? ¿Quién se miraría al espejo decubriendo un fantasma al otro lado de la pared o un cáncer en la garganta enfurecida que grita, que te grita porque te odia pero no es capaz de fulminarte con una granada? Han pasado diveros coches y faros y sin embargo, enfrentados en los matorrales permanecemos sin vencer ni ser vencidos.
¿Y si, y si ya no quedan y sis, ni periodos hipotéticos y se hace de día y descubro en frente, tembloroso y gusano, al enemigo traidor en el rostro de aquel cabo que no supo responder a mi pregunta mientras le daba lecciones de munición?


viernes, 25 de junio de 2010

Al joven sarmiento

Wae is my heart, and the tear's in my e'e;
Lang, lang has Joy been a stranger to me:
Forsaken and friendless, my burden I bear,
And the sweet voice o' Pity ne'er sounds in my ear.

Love thou hast pleasures, and deep hae I luv'd;
Love, thou hast sorrows, and sair hae I pruv'd;
But this bruised heart that now bleeds in my breast,
I can feel, by its throbbings, will soon be at rest.

Oh, if I were-where happy I hae been-
Down by yon stream, and yon bonie castle-green;
For there he is wand'ring and musing on me,
Wha wad soon dry the tear-drop that clings to my e'e.
The tear-drop. R. Burns




Merecí al menos las batallas que por mi no luchaste,
las explicaciones omitidas,
extirpar el silencio abominable y
la duda convertida en cáncer.
Merecí sin duda el respeto de las noches
la espera de los días...
protegerme bajo un escudo de respeto y honor,
la estrategia de ataque, que ante la duda, no diseñaste.
Merecí al menos una tregua en campo minado,
las balas sinceras del miedo, los planos y planes enemigos...
Merecí al menos las batallas que por mi nunca luchaste
...quizás por cobarde deserción,
o por ser ya mercenario capitán de otro bando.


jueves, 24 de junio de 2010

He de salir

A Jose y María

Si hay que nadar así lo haremos hasta tragar algas y arena.
No habrá ola que nos golpee más fuerte que el recuerdo,
ni tiburón que muerda más profundo que el abandono.
Neutralizaremos veneno de medusas en lágrimas
creando un único salvavidas de abrazos.
Si hay que golpear, golpearemos fuerte las rocas
utilizaremos cada nudillo para arrancar sonrisas,
desgastaremos, seguro, cada boya de esta extraña vida.



lunes, 21 de junio de 2010

Culpa

Que digan lo que quieran los griegos y la Biblia...


No habrá de albergar culpa alguna el alma que sólo ha amado, puede que desacertadamente...,sino aquella, que ante la adversidad, solo ha mentido, huido y traicionado.



viernes, 18 de junio de 2010

Blindness


Nadie lo diría. A primera vista, los ojos del hombre parecen sanos, el iris se presenta nítido, luminoso, la esclerótica blanca, compacta como porcelana. Los párpados muy abiertos, la piel de la cara crispada, las cejas repentinamente revueltas, todo eso que cualquiera puede comprobar, son trastornos de la angustia. En un movimiento rápido, lo que estaba a la vista desapareció tras los puños cerrados del hombre, como si aún quisiera retener en el interior del cerebro la última imagen recogida, una luz roja, redonda, en un semáforo. Estoy ciego, estoy ciego, repetía con desesperación mientras le ayudaban a salir del coche, y las lágrimas, al brotar, tornaron más brillantes los ojos que él decía que estaban muertos. Eso se pasa, ya verá, eso se pasa enseguida, a veces son nervios, dijo una mujer.
José Saramago
Ensayo sobre la ceguera (1996)

Parece ser un año en el que nos toca decir adiós a muchas cosas y a muchos de los grandes...

miércoles, 16 de junio de 2010

Indiferencia

¿De qué sirve inundar ojos y párpados en suero de tristeza,
si ya fuiste sustituid@ y sólo te golpea la cruel y jodida indiferencia?


martes, 15 de junio de 2010

Objects in the mirror are further than they appear


Dime que ves en el armario horrible
y en las vasijas de llorar, ¿qué es esto?
Cuando contemplas la melancolía
en las farmacias y en los muros
están ya escritas las acusaciones
¿quién eres tú al fin y por qué callas?
Antonio Gamoneda. Antología Poética.



Y sin embargo, es tán veloz la frecuencia de la pérdida que,
sin abrir o cerrar las manos,
pueden escaparse las sombras y los insectos del corazón
mientras pensamos en acabar un bote de cerveza.

sábado, 12 de junio de 2010

Deep

Cae
la luz
y la lluvia,
tu mano
y mi
P
A
Z.

Aplasta
la risa
el tiempo
Lack of loyalty
on time.


Liying tears sir
In case you do more
all fears yours.

Falling
love
calm
and
H
O
P
E.

Despierta, herida!,
cicatriza en sal,
valiente,
quietly far.

C
A
E

lenta,
perversa,
strenght rises
against you...
you bad, you
B
A
T!


0ºC

Los dioses comenzaron un mundo, el hombre otro,
y así el encantador de serpientes comienza:
bocaflauta, ojoluna. Toca: verdisono, acuifónico. (...)

El encantador de serpientes. Sylvia Plath.


Hierve y burbujea la pocima de la verdad,
azota los recuerdos reduciéndolos a sombras,
en palabras disfrazadas y omitidas
ensuciando un colchón de dos cuerpos
y una sola farsa.


Mirror's Image

La maldad nace de la supresión hipócrita del gozo
Una cucaracha recorre el jardín húmedo
de mi chambre y circula por entre las botellas
vacías:
la miro a los ojos y veo tus dos ojos
azules, madre mía.
Y cantas, cantas por las noches parecida a la locura,
velas
con tu maldición para que no me caiga dormido,
para que no me olvide
y esté despierto para siempre frente a tus
dos ojos
azules, madre mía.

"Poesía" 1970 - 1985".
Leopoldo María Panero.



Mientras caminábamos perdió un diente y después una muela, -por los huecos ahora brindan sus mentiras-, sonreía extraño y dejó de sangrar al poco. Después en la terraza, cogío una jarra y recitó la cita del día impreganda de "yoismo" magistral, -nada mundano porque resulta vulgar -, mientras tanto, consagra el riñón podrido a la cuenta y parte del pancreas a las admiradoras que no lo aman. Tosía y apuntó categóricamente el bien y el mal de tus grupos, -tose mucho cuando está nervioso, sobre todo al despertar, tiene bronquios si, probablemente cobardes y traidores como su lengua, -de ahí que se asusten cuando han de funcionar-, pero son míos o eso decía-.También las orejas que tiene bien regadas de alagos mascullan deseos, probablemente inciertos. ¿Escuchas los pitidos?, le arrancaron un pulmón, bueno, lo hizo como promesa y ahora da igual que mientras trabaja, haga pausas para sodomizar su masculinidad en el retrete ensayando la pose frente al espejo. Ha masticado hierva y apostado el 80% de su capacidad auditiva esperando bajo el altavoz de ella y a veces de él. Escucha cuando está contento, cuando no, omite el esfuerzo a su anómalo 15% de corazón restante. Corazón que no deja de pedirle que recoga la dignidad del lavado en seco.